Storia Piccola Di Sofferenza

La gente ballava intorno a lui, si divertiva. La musica alta e le luci annebbiavano vista e udito. Le parole uscivano da bocche spente e si perdevano nell'aria come frammenti di sigaretta. Le facce intermittenti battevano duro sul suo muso e ogni sorriso, in quei pochi secondi, si svelava un ghigno crudele. Lui, seduto, senza scelta, mostrava loro il suo migliore. Qualcuno portava un bicchiere a volte, altri finta compassione, bisogno di sentirsi puliti più fuori che dentro. Non li biasimava. Non li giudicava per quello che erano: bestie. Lo era anche lui, una bestia senza il privilegio di cacciare, che lottava ogni giorno contro sentenze di morte in vita. Lui era il suo boia. Aveva fatto un lavoro preciso, pulito, chiaro come il whisky che sorseggiava e continuava a ingollare senza sosta. Intanto sentiva sfiorarsi la pelle da donne in cerca di un cucciolo da proteggere e coccolare. Puttane, che si vendevano al miglior sofferente. Lui comunque non poteva lamentarsi. Cosciente d'essere ancora nella giostra, toccava qualch'uno dei culi di quelle puttane. Lo faceva con cattiveria, con la cattiveria di chi odia perchè non può amare. Di chi muore ogni giorno perchè non può vivere. Tanto, chi avrebbe mai fermato la mano di un povero storpio?